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| Yo lo sabía, porque Tú lo dijiste. Dios trabaja como si no. Si empuja el agua el río, ¿quién le impuso moción tan consistente? Si arrastran brisas nubes por el cielo, ¿quién dio el pistoletazo de salida? Sé que no saben descansar tus manos, que sigues dando cuerda a cuanto hiciste, aunque bajes a veces, con la brisa, al declinar la tarde, por ver cómo transcurre plácidamente el río. Donde algo dura o crece o está sencillamente, donde algo cruje o nace, allí estás tú alentando horrísonos crujidos, nacimientos ensoñadores. ¿Dejará algún día, dejará alguna vez el Alfarero de modelar su arcilla? Pobre tierra la que tú no cultivas. Pobre árbol al que asola el aguacero. Pobre río el que duerme en las arenas el desconsuelo de sus fuentes ciegas. |
